Je serais libre,
De dire merde, de dire ce que je veux,
Ce que je pense, déverser cette mauvaise humeur,
Cette rancune ravalée et toutes ces frustrations.
Je pourrais les rejeter, sans trop risquer d'hypothéquer un hypothétique avenir.
Pourvoir hurler que j'en ai marre de ce trop peu de tout ce qui manque.
Dans un mois, ce sera peut être la première fois de ma vie,
Que je serais aussi libre.
Plus de compromis à faire à d'autres a qu'à moi-même et à mes règles.
Dans un petit mois,
Dans le fond, je sais que les choses ne vont pas réellement changer.
Mais ça m'amuse d'y penser.
Je joue au ballon avec le petit,
Il me le réclame, il aime ça.
Plus que moi, à son age.
Il s'implique, plonge, s'égratigne,
Mais prends du plaisir,
Et m'en donne en partage.
Parfois il manque d'opiniâtreté, mais ça viendra.
Il me rend fier, je l'encourage.
J'ai assez peu de souvenirs de jeu de ce type avec mon père.
Pourtant dans le terrain vague derrière la maison,
Nous avions joué avec des boules de couleurs,
Et des parties de raquettes chaussons aux pieds pendant les vacances.
J'aime mon père,
Et j'aimerai avoir davantage en tête ces bons moments.
Le petit, il faudrait qu'il continue à me réclamer de jouer avec lui,
Et qu'il se remplisse la mémoire d'instants heureux.
Le petit voulait se faire craquer les doigts,
Comme je lui ai dit que c'était pas bien,
il m'a fait remarquer qu'il voulait faire comme moi.
Sauf que non.
Sans m'en apercevoir, je ne le fais plus.
Si mes genoux, mes chevilles craquent encore,
Je ne fais plus volontairement craquer mes doigts.
Je ne sais pas exactement pourquoi.
C'est comme ça.
Rester encore, tenace, l'image qu'on a de moi.
Et le sang aux gencives au réveil.
Cette ile.
Elle a été pour moi tant synonyme de solitude.
Il est si cher et si mal aisé d'y retourner.
Mais je le dois, je me le dois, je le veux.
J'ai marché dans la ville,
Remonté ses rues pentues.
Traversé la voie que les trains n'empruntent plus.
De nouvelles semelles sous les pieds,
Je me sentais léger.
J'avais chaud sous le soleil.
Petit à petit je complète mon trousseau.
J'espère qu'il me servira dans mille occasions.
Il y a celui qui lit, qui croit savoir.
Il y a celui qui écrit, qui croit comprendre.
Il y a celui qui touche, qui se croit gentil, et moi qui plonge et fonds à chaque fois.
(à magnifier ces petits riens qui me font tant défaut)
Celui qui franchit le pas et partage, celui là fait un peu.
Mais qui offre vraiment ?
Là seulement est l'amour.
On trouve toujours autant de merde au fond des placards.
Toujours ce sucre et cette graisse, qui encrasse les artères,
Oblige à changer de vêtements tout le temps,
Et pas simplement à cause des tâches de dégouliné.
Ces pots de glaces vides, et ces emballages qu'on a même pas pris le temps de cacher dans la poubelle.
Aujourd'hui je n'ai pas trouvé uniquement ces trop familières traces d'automutilations,
Mais aussi ces preuves accumulées pour me faire tords ou je ne sais quoi.
Parce que cela ne peut être là que pour de abominables raisons.
Ca me dégoûte,
Je me dégoûte, tu me dégoûtes, elle me dégoûte, le monde me dégoûte.
J'ai cette merde nauséabonde dans la poche,
Je ne sais pas quoi en faire,
Et d'avoir retrouvé ces vêtements que je cherchais depuis des mois,
N'amenuise pas le écœurement, que m'inspire cette journée.
Les jours ce suivent, mais ne se ressemblent pas,
Même si au fil du temps, les choses semblent se répéter.
