Je pense à cette arme de service que je n’ai pas.
Je pense aux poids qu’elle représente.
Cette masse pesante à mon coté, dans mes mains,
Ce morceau de métal mat et lisse.
Mécanique technique, je vérifie constamment le contenue de la chambre.
Lourde, encombrante et pourtant je l’emporte toujours avec moi.
Parce qu’il le faut.
Elle nécessite mon attention constante,
Menace permanente et pourtant objet de sauvegarde,
C’est un symbole de danger.
Qui m’impose une vigilance de tous les instants.
J’aime ce type de contrainte,
Cette responsabilité.
Cela ne me rends pas meilleur,
Cela me donne une mission, des devoirs.
Que je remplis avec soins.