Il n'est de souvenir qui ne soit entouré d'affects.

Le temps, les larmes modèlent les souvenirs, érodent le paysage fragile.
Je suis recroquevillé sous une averse de pluies acides. Ne pouvant rien faire pour me protéger du vent et l'eau glacée qui s'insinue partout.
Le monde est un gouffre sombre qui se traverse quelques bougies à la main. Pâles luminons qui montrent si peu le chemin au devant de nous et efface si vite celui parcouru.
Je voudrais lire Borges, dire que je suis capable d'aimer, prodiguer des caresses.
Comme l'abeille, l'homme privé de sommeil ne sait plus réfléchir correctement.
Je ne pense plus aux brulures de cire qui me coule sur la main.

Je voudrais que l'intelligence émotive guide ma vie, et la douceur d'un regard tendre et confiant.